Обратная связь
×

Обратная связь

* * *

  • 4,6
  • 111
  • 0

Мне кажется, мы перешли границу
дозволенного. Погашу свечу
и лягу спать. Не отступая, длится
стихотворенье на столе. Хочу
заснуть и не могу. Опять не спится.
Вне времени тот, кто пришёл – на чью
же голову и на беду? – срамится.
Вновь возжигаю лампу и свечу.

Иду к окну, где снега навалило
не мало. Стол мне преподносит текст
написанный с руки. «Не справедливой
бывает жизнь…» – мне говорил отец.
Но возражала мать столь супротивно
и говорила: – Справедливость есть.
Я сделал вывод: Жизнь – необъяснима.
Ведь сколько не корми, волк смотрит в лес.

Вернёмся к тексту. Белокурой букве
не доставала рифмы, чей акцент
картавит суть строки. При лишнем звуке,
о том ни слово. Слава Богу, цел
и жив тот текст, что пролежал в недуге
четвёртый день. О, как велик процент
конца строки. Но не доходят руки.
Лежит строка и грезит о конце.

По моему, иль щучьему веленью
слог встал и вышел. С ним тягаться лень.
Жаль звук-проказник подлежит съеденью.
Не точной рифмой учиняю вред
строке и тексту. И куда я дену
её? Так пусть отбрасывает тень.
Я понукаю текст без промедленья
в другое измеренье, в новый день…

Январь, 2009
Чапаевск

Теги: поэзия , литература , Канат Канака , Байконур , Кызылорда

Читайте также

258 kanakakrisolov
29 сентября 2012, 11:42