Если думать о том, как тебе паршиво, можно дойти до края.
Края сарая. Крыши, улицы, города. Мира. Света.
Конца света нет. Конец – он для нас конец. А на самом деле это может быть начало. Исток.
Или настоящее.
Для них. Шестидесяти-с хвостиком-летних. Целующихся белым днем в аллее у моего дома.
Старичок (да что это я, какой он старичок?) … мужчина. Мужчина нежно прижимает к себе женщину. Издалека плохо видно. Даже думается: «Пьяные, что ли?».
Вблизи – он улыбается и шепчет ей что-то на ухо. Затем поправляет капюшон на ее голове, заправляет завитки волос непослушными пальцами. Гладит лицо.
— Домой иди. Домой, а то замерзнешь.
Потом отстраняется, держа ее за плечи, любуется и целует в одну щеку. В другую.
И что-то опять говорит, говорит ей тихонько, снова обнимает. Целует.
А она? Что она?
Тут я со своим женским любопытством. Как будто не смотрю. Как будто случайно. Краем глаза… Боже! Я тоже хочу, чтобы ближе к семидесяти у меня были такие же светящиеся от любви глаза!
Два прилично одетых горожанина. Два неприлично счастливых, целующихся человека на моем пути.
Через пару часов, выдыхая в лимонное от листвы осеннее небо змеящийся на губах дым, я вспоминаю этот эпизод и начинаю улыбаться. Никому о нем не расскажу. Это только мой секрет. Иначе не сбудется.
Действительно, конца нет.
Читайте также
61 комментарий