Обратная связь
×

Обратная связь

Jazz Smells

    17 января 2012 в 08:44
  • 15
  • 571
  • 14
  • 15
  • 571
  • 14

Есть один старый и печальный анекдот. Идет корпоротивный вечер одной небольшой посреднической компании. Босс чтобы сэкономить не стал заказывать живую музыку, но к середине вечера понял, что душа просит. Кинулись искать – есть только джаз бенд. Позвали. Джаз бенд сыграл несколько авангардных композиций — народ в тупняке. Тишина полная. Раздается голос босса: Эй вы, долго еще настраивать свои инструменты будете?

Никогда не заставляйте себя слушать джаз. Он или в вас, или попросту не ваш. Как сказал Чарли Паркер: «если вы не живете джазом, он никогда не выйдет из вашей трубы». Это не та музыка, знание которой дает тебе пропуск в женские сердца или гольф клуб. Он не тема для разговоров среди друзей. Он твой собственный опыт, собственные мысли и чувства, твоя сегодняшняя мудрость. Говорят, что к джазу приходят с годами? Чушь. С годами приходят только к смерти.

Для меня, человека без слуха и голоса, без знания нотной грамоты, без умения игры ну хоть на каком-нибудь инструменте (ковыряние струн на гитаре не в счет) было сущим наказанием слышать музыку внутри себя постоянно… Отчетливо. Каждый инструмент, малейший нюанс, меняя стили… как например: 

22:45 В комнате смешались запахи табачного дыма и коньяка. Король, пришедший на мизер подмигивает мне и начинает партию на гитаре. Что-то вроде Gevurah Джона Зорна.

23:30 Сигарета обжигает пальцы, я делают большой глоток и заказываю игру. Но вместо девятерной играет Сонни Роллинс.

01:15 Проигравшийся и раздраженный, я выхожу из клуба и попадаю на темную, пустую улицу. Ветер с щекочущим привкусом приключений, пытается привести меня в чувство шлепками по щекам: «эй, приди в себя!!!». хулиганскими ритмами Vital Tech Tones и тут же доносит звук приближающейся машины.

01:22 Я умоляю таксиста заткнуть «мама Люба давай» и посидеть в тишине. Смотрю на мелькающие за стеклом здания (а ведь я мог бы работать здесь… скажем, юристом). Подставляю руку на уровне глаз так, что здание помещается на ладони. Таксист сопит. Я сжимаю ладонь.

Сфокусироваться трудно. Я выпил слишком много и запах в такси не улучшает самочувствия.Фонарные столбы растягивают свет в миноре.

Джаз звучит, когда я, отдавая последние деньги за поездку, понимаю, что проехал два лишних квартала. Набиваю смс в такт «take five» и она отвечает только когда я уже у подъезда: «не слишком ли поздно для второго свидания?». Джаз отталкивается от стен лифта смешанный с запахом анаши и мочи. Мир качается, но чтобы меня не выгнали в первые пять минут, нужно натянуть на лицо маску Эллингтона и сссоббббрррраться.

Она так красива, что удары по клавишам становятся все яростнее, а на контрабасе рвутся струны. Только… почему она брюнетка? Она же была светленькой? Или не она. Слова льются сладким вином и… конечно же музыкой. Хочу надеяться, что меня пьянит аромат ее духов и тела, а не… 

У африканских джазменов есть поговорка: «Ударник должен иметь семь пар глаз»… Но его соло будет утром, а сейчас начинается джаз.

Ну вот и все… наверное.

Теги: jazz , музыка

14 комментариев

1091 Davydoff
17 января 2012, 08:44