Обратная связь
×

Обратная связь

Я зол на вас... (сборник нытья и пустословий)

    17 ноября 2014 в 22:56
  • 33,5
  • 69
  • 1
  • 33,5
  • 69
  • 1

***

Свеча горела Пастернака,

И ночь нежна у Фицджеральда.

А люди скрылись за домами,

И только Чехов за вишнёвым садом.

У Пруста время потускнело,

И даже звон колоколов Хемингуэя.

Не вдохновит на пробужденье,

Ницшеанских кип сомнений.

А Драйзер разносит сонму трагедий,

Обличив людские желания веры.

Не то что Шекспир, но тоже печали,

Без перспектив, но также в страдании

Не может без смысла, даже Джек Лондон,

С благодарностью дарит он Идену море.

Пока люди попрятались в тёпленьком доме,

Наш Мелвилл, старик, порождает вдруг Моби.

Поможет ли сад у края эдема,

Закончить письмо Джону Стейнбеку.

К процессу тому, кто именуется Кафкой,

Который сидит у речки вдоль Праги.

Замерзшие львы поблекшей Венеции,

Венки несли усопшего Бродского,

А где-то вдали, вне зоны доступа,

Забыли давно о довлатовской колкости.

***

Я зол на вас,

Прошу признать меня виновным!

В ответ вы распечатайте мне справку непригодности.

За тонкостью и гранью моих порочных склонностей

Винить других

За собственную слабость,

А в старости за странность.

Я зол на вас,

За то лишь, что вы глупостью покрылись,

Зарывшись за кирпичным материалом.

За налом вы гонитесь,

Все думая, что это счастье,

Но чаще

Вы убеждаетесь в обратном.

Я зол на вас,

За ваши недостатки

Живя в достатке

Вы ненавидите остатки

И, кстати, вы ненавидите себе подобных

А сколько их?

Вы посчитайте, а мне отдайте сдачу.

***

Привет, у нас с тобой серьезная проблема

Проблема целого мира, от которого мы не сумели сбежать

Мне сказали, что наша любовь лишь панорама рекламы

Что ты и я лишь фальшивка, и мы вести себя должны под стать

Кому под стать и кому мы должны,

Мне никто не сумел объяснить.

И вообще больше нет местоимения «мы»,

Есть, якобы, ты, есть, якобы, я, и нет теперь слова «любить».

Говорят, все прошло, больше нет чистоты,

И что мы не должны говорить «влюблены»,

Что все это просто можно продать,

Или отдать, за так, потому что не факт.

2

Да, у нас с тобой серьезная проблема,

Обменом иль возвратом, говорят, не обойтись.

И что ты думаешь, моя единственная вера в этом мире?

Подай же свой голос, они говорят, что тебя нет и в помине!

Один говорит, что мне место в психушке

И что сушкой мозгов здесь не обойтись,

И бойтесь, сказал он, угрюмых, бледных лиц,

Когда в белых халатах они потянуться за шприц.

3

Какой-то Штиц (лежим в одной палате),

Сказал мне, что любовные стихи банальны.

Что зря пишу тебе я письма,

И смастерил он, вдруг бумажный корабль,

И сказал, что он такой же настоящий,

Как моя любовь к тебе,

и я его ударил.

Вот тогда-то узрел я угрюмые, бледные лица

Которые воткнули в меня

Все содержимое шприца.

***

Скажи мне, осень, в чем твое очарованье?

Чарует то что увядает в тебе лето?

То ли сарайчики в деревне набивают сеном?

Серьёзно, ты скажи, за что посвящены тебе стихи?

Или в стихийных метаморфозах творцов великих

Виновна ты?

Скажи мне, осень, за что ты музой стала одиноких?

От времени, в котором существуют, беспомощно далеких?

Впрочем, они ведь благодарны,

Беспорочны.

Посвящены тебе стихи, сказала ль ты хоть раз спасибо?

О сомневаюсь, что так было!

С болью оставляя их с зимой,

Бороться обрекаешь

С бременем других времен.

***

Тик-так часов пронзает мозг,

Вот так пошел я выпить морс.

Среди ночи, во тьме прихожей,

Заехал пальцем своей ножки,

По ножке шкафа у стены.

Стенал от боли две минуты,

Тут и ты проснулась с воплем,

Вопрошая о бессонном,

Моем теле неразумном.

Звуки тихо издавая, что я пить хочу,

Чихая, отвечаю я тебе.

Пересилив боль в ноге,

Нахожу я в морозилке,

Морс не в банке, а во льде.

Деморализованным оставшись,

Мне ко сну уйти осталось.

***

Я без черного кофе,

Как моряк без моря,

Я без сигареты в руке,

Как хромой без трости.

Я без бумаги и ручки,

Как кабель без сучки.

Я без кружки пива,

Как рыбак без рыбы.

***

Я встретил незнакомца в парке,

Он был одет в затертую до дыр пальто.

И я решил спросить его чего,

Он так уставился в мое усталое лицо.

Ответом было странное «простите,

Я не хотел вас напугать или встревожить.

Вот только мне вы лишь одно скажите,

В чем смысл был, и для чего я столько прожил?».

Потом мы молчали,

Сидели, курили,

Дышали,

И были грустны,

Одиноки,

Не поняты

И безнадёжно просты.

Теги: спорт , поэзия , юмор , эротика , стихи

Читайте также

1 комментарий

283 Shulenov
17 ноября 2014, 22:56