Смятая постель, слегка гудящая после позавчерашнего-вчерашнего вечера голова и солнце, уже вовсю заливающее комнату. Прохладный душ и стакан апельсинового сока наполовину с остатками белого испанского вина. Со льдом, потому что уже жарко.
Капли воды на ключицах, мокрые волосы, кое-как скрученные в пучок на затылке, пара прядей забытых и потому прилипших к оголенной спине. Лестница позвонков.
Зеркало в пол — тушь, помада, коробочки теней раскиданные прямо на полу вокруг воды, сбегающей с тела.
Пара взмахов кисточкой, карандашом, ожидание и книга с оставляющим дурное послевкусие переводом. Пара глав и вхождение в полное отторжение дальнейшего чтения. Добить обязательно, но потом. Пара незаконченных картин. Отрисовка, блуждание в лабиринте вариантов до очередного тупика. Скрежет зубов.
Белье, платье, кофе, зажаренная булочка с ломтиками томатов и курицы. Пара кварталов, солнце как наказание и толпы людей как пустота.
Берег. Трава под ладонями как якорь, солнце, смягчившееся только здесь и сейчас, небо — убаюкивающее, отгораживающее, успокаивающее.
Патологическая неудолетворенность вплоть до этого мига. Что я. Кто я. Где и как. Когда, зачем, почему и как долго. Завтра, через месяц, через год. Снова что.
Но только в этот краткий час, состоящий из вечности замирающего мира, живешь настоящим — дышишь кожей, улыбаешься глазами, целуешь ветер. Здесь нет реальности с ее изменяющимися условиями, с перетекающими правилами игры, с влиянием прошлого и возможностью вариантов будущего. Полное проникновение и чистый кайф.
Читайте также
18 комментариев