Для меня Есенина, как поэта, долгое время не было. Как и Маяковского — до того, как я прочла и полюбила его «Лиличке».
В любви ведь как: можно избрать для себя человека за одну всего лишь прекрасную в нем черту, за одну лишь маленькую, но чудесную мелочь. Которая, порой, говорит о нем больше и верней, чем все остальное. Может, потом и мучаешься ею же, не находя ничего другого, столь же прекрасного, а лишь собираешь черные камни его души...
Так и в стихах: найдя одно единственное, неповторимое, для себя, я проникаюсь безграничной симпатией и уважением к творчеству человека, подарившего мне то самое, отровенное. Правильно или нет, но для меня он будет всегда этим поэтическим словом. Может, что-то есть у него и другое, более сильное — не важно. Ведь в любви советчиков нет, правда? И критиков тоже.
Для меня Есенин - это вот что. И хоть написал он это стиховторение много лет назад, а я горю до сих пор.
Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи,
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.
И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, —
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.
60 комментариев