Обратная связь
×

Обратная связь

НАГОТА (1)

    31 октября 2013 в 22:35
  • 43
  • 196
  • 5
  • 43
  • 196
  • 5

Ночь. Порог безумия. Грудь напряжена, как лампочка. Мне нужно написать. Кому? Не важно. Как будто тебе. Словно ты везде и слышишь меня отовсюду. Помню, сидел в кафе в Барселоне, одинокий и чужой, ждал свое блюдо и смотрел видео-клип по телевизору. Молодой парень, подросток лет двадцати, бегал по городу и везде расклеивал черно-белые фотографии любимой девушки. На столбах, на витринах, отдавал распечатки прохожим людям и бежал. Главное – бежал, не находя желанное. В какой-то момент, когда он вешал фотографию на очередной столб, девушка узнала себя. И побежала за ним. Возможно, она поняла, как сильно ее любят, и потому побежала вслед. В этот миг я подумал: «все кончено. Сейчас они обнимутся, поцелуются, и я снова останусь один, в ожидании вечной еды». Но она преследовала его, останавливала, поднимала голову – ибо в своем отчаянии он никого не видел – показывала, что это она на фотографиях. А он ее не слышал, не узнавал. Тогда я подумал: как прекрасно и точно! Он расклеивал ее лицо повсюду не для того, чтобы найти и вернуть, а для того, чтобы видеть ее везде. Никакая близость не даст нам такой возможности. Мы никогда не узнаем любимых в лицо, никогда их не разглядим и не поймаем. Любовь – это взаимное преследование друг друга. Есть выражение «неразделенная любовь» – так вот другой не бывает. Можно быть вместе, жить, воевать, трахаться, но любовь остается неделимой, как бесконечность или ноль. Так же и я сейчас пишу в темноту, шепчу в пустоту, смотрю в черную пропасть шкафа, выговариваю это чувство ненайденного. Я могу писать не о том, не о тебе вовсе, о пейзаже или о словах, о птицах, но если я думаю, что ты меня читаешь, то все о том. Какое это несчастье не иметь человека, которому можно написать, не думая, о предмете письма. Писать, не контролируя почерк, говорить голым голосом. У меня нет такого человека. Я потерял его еще до встречи с ним, поэтому пишу себе или любому, кто читает. Исступление, стоит только начать его описывать, ускользает из области умозрения. Так вспоминаешь сон, сомневаясь в его событиях. Если б ты была рядом, смогла ли бы помочь? Ты бы сидела, сжавшись в себя, как больной, напуганный голубь, и смотрела на то, как я безостановочно хожу квадратами по комнате. Я это и делаю сейчас. Черчу квадрат. Обрисовываю комнату. Выговариваю ходьбу. Выдыхаю тревогу. Я знаю, это вранье. Когда открываешься первому встречному, невольно лицемеришь. Не можешь коснуться интимности. А в письме главное – нить интимности. Ни слова о твоем теле, о сексуальных деталях, только намек. Вся жизнь – намек. Подмигивание звезд. Тайное подглядывание издалека. Голос путается, скатывается в клубок и, как жвачка, липнет к пустоте. Все опять осталось ненайденным, непонятым. Только оранжевый, нежный свет фонарей просвечивает сквозь штору, как нагота твоих ног сквозь прозрачное платье. Этот свет обещает другое, немыслимое блаженство. Восторг, которого не существует. 

Теги: вне потока

5 комментариев

801 ZairAsim
31 октября 2013, 22:35