Обратная связь
×

Обратная связь

Письма в никуда (16)

    12 декабря 2011 в 11:55
  • 0
  • 150
  • 0
  • 0
  • 150
  • 0

       

            16

 

Жизнь состоит из плотной очередности дней. День состоит из редких вспышек неожиданных наблюдений.

 

В том доме живет серая кошка с зелеными глазами, наполненными влажным блеском, словно две виноградинки разрезали пополам и внутри них чернеют продолговатые косточки зрачков. Она всегда так пристально смотрит в меня, что такая концентрация зрения подобна отсутствию зрения. Будто смотрит в никуда, будто меня нет. Это какой-то бескомпромиссный односторонний взгляд наружу. Так недвижимо, что уже сомневаешься в своем присутствии и начинаешь подозревать себя в невидимости. Может, я прозрачен, как воздух? И тянешься ее погладить, ибо прикосновение более убедительно. Хочешь прикоснуться к ней, чтобы она перестала не видеть тебя, как бы своим прикосновением утверждая: «Вот он я». Всякий раз, когда сталкиваюсь взглядом с кошкой, всегда чувствую в этом тайное противостояние, битву зрения, в которой человеческое уступает кошачьему, ибо кошки только смотрят, а люди смотрят и думают о том, на что смотрят. Зрение людей загрязнено примесью мыслей. Мысль все время возвращает их в себя самого. И вот случается, что иногда эта серая кошка, со смешным противоположным именем «мышка», садится ко мне на колени. Бугристый комок гладкой шерсти. Я чувствую ее животное тепло и нашу разницу температур. И пытаюсь соответствовать ей неподвижностью. Но надолго меня не хватает и обязательно что-нибудь в теле пошевельнется. И эта легкая волна движения тут же нарушает медитативный сон «мышки». Она вспрыгивает и покидает меня. А я остаюсь в тихом разочаровании собой.

 

В другом доме я постоянно оказываюсь в то время, когда заоконная вечерняя мечеть воет, словно волчица, глубоким протяжным пением, знакомым мне с детства. Вспоминаю, что под это пение хоронили моих предков. Из этого же окна случается видеть, как капли, висящие на ветке решетки, набухают собственной тяжестью и падают вниз. Нужно кошачье терпение зрения, чтобы заметить, как капля увеличивается в своих размерах. Она как бы вытягивает шею, вылупляется из своей прозрачной оболочки, словно птенец из яйца, вырастая в быстрое падение. Все равно, что наблюдать за недвижимым перемещением минутной стрелки.

 

А еще в последние дни город не выползает из тумана. Он лежит в белой постели воздуха, словно больной человек, объятый слабоумием сознания. Повсюду царит несбыточность вещей. Открытый воздух замыкается в себе, становится закрытым. Каждый объект появляется по мере приближения к нему и потому прекраснее. Все находится одинаково далеко. Вечерами видно, как рука луча фонарного света протягивается сквозь ползущую толщу облачности. Этот пробивающийся свет куда-то зовет.

 

Как-то таким туманным днем я шел по улице. В этом районе не было электричества, не горели светофоры. Образовалась пробка, полный застой движения. Мрак, исходивший от выпуклых зрачков светофора, внушал прекрасный ужас конца. Вот оно, казалось, небытие цивилизации. Словно жизнь задумалась о себе самой. Я переживал момент, когда предчувствие воплощается в неизбежную реальность. Что-то во мне говорило: «Вот оно. Пришло». Та самая тайна вдруг из внутренности вывернулась в наружность. Сбылась. Наконец-то я оказался в нужное время в нужном месте.

Теги: вне потока

0 комментариев

812 ZairAsim
12 декабря 2011, 11:55