Обратная связь
×

Обратная связь

Письма в никуда (25)

    27 января 2012 в 12:32
  • 3
  • 208
  • 5
  • 3
  • 208
  • 5

 

             25

 

Сегодня меня не покидает мысль о смерти. К смерти можно прикоснуться только мыслью. Следует ли из этого, что она есть часть нашего воображения? Я понял одну простую, но сквозную мысль: она не вокруг нас и не рядом, не в наших близких, она намного ближе, неотделима от нас – внутри нас. Смерть – это самая важная отсутствующая часть нашего тела. Она, как воздух, прозрачна и овевает собой все живое. Мы ее выращиваем в себе. Мы ею дышим. Молодой голос так тяготеет к ней, воспевает, потому что она кажется далекой, прекрасной, несбыточной. А молодость любит несбыточность. Но когда тело, отжившее жизнь, становится ее лицом, человек не хочет говорить о ней, он отворачивается от зеркала. Ибо смерть произносит себя его телом. Так я вижу, как умирает мой отец. Как его голова все стремительнее покрывается белым цветом неба, и речь наполняется тихим беспамятством ума. Он долго сидит по ночам перед телевизором, продлевая черное время ночи, оттягивая наступление утра нового дня. А утром сидит у окна. Я смотрю на него и не задаюсь вопросами: что же ты сгорбился, как холм могилы? Что там есть за бездушной стеной стекла? Я знаю, что там есть.

 

В часах, висящих в коридоре квартиры напротив входной двери, садится батарейка, и часы отстают от общего времени. Они не останавливаются, идут, но медленнее, чем окружающее время. Так медленно каждое утро он выходит на работу. Так медленно ходил дедушка на дачу, ничего не ожидая. Человек ходит медленно, когда знает, что каждый его новый шаг ничего уже не принесет. Внутренний механизм сердца замедляется и начинает отставать от человеческого времени, готовясь остановиться, отождествиться с природным временем. Как это все символично: человек заходит домой и сразу сквозь пустоту неподвижной комнаты видит отстающее время настенных часов. В любом конкретном месте время начинает отставать, идти в обратную сторону. Или вот что еще очень символично: всякая комната имеет одну дверь, которая одновременно является и входом, и выходом. Откуда вошли, туда и выйдем.

 

Все разговоры о смерти кажутся такими неправдоподобными и даже кокетливыми до тех пор, пока тот, кто говорил о своей смерти, не стал ею. Смерть – это покой природы. Ее полное объятие. Это сон без сновидений. Бывают такие ночи, когда спишь и снится пустота. И просыпаешься с мертвым сердцем, переполненным забвением, с завязанными глазами. Вчера у меня была такая ночь, и наутро хотелось рассказать: «мне снилась смерть». Но некому было сказать и поэтому я это никому и говорю.

 

Мысль о смерти прекрасна. Точнее, она является первичным магнитом, притягивающим все прекрасное. Эта мысль – густой чернозем души, из которого вырываются наружу увядающие цветы мира. Взращивая мысль о смерти, обретаешь бесконечность красоты жизни.

 

Да, да, все это я знаю. Но почему же ты растешь во мне так невидимо и так упорно медленно?

Теги: вне потока

5 комментариев

810 ZairAsim
27 января 2012, 12:32