Обратная связь
×

Обратная связь

Письма в никуда (27)

    03 февраля 2012 в 10:45
  • 6
  • 147
  • 1
  • 6
  • 147
  • 1

 

          27

 

О чем эта проза? А о чем эта жизнь? История начинается везде. Не нужно далеко ходить, достаточно дойти, к примеру, до кухни и, увидев кусок жареной рыбы, так и начать. Красноватой мясной подковой в тарелке лежит поперечное сечение рыбы. Осевая кость, от которой исходят во все стороны тонкие косточки-лучи, глядя сверху, напоминает глаз: костный глаз. Эта часть рыбы долго плыла в мою тарелку, преодолев километры озерной или речной воды, попав на удочку рыбака, а потом под нож продавца. Сколько труда было затрачено, чтобы доставить ее сюда. Сколько часов она безнадежно билась в судорогах, как язык возбужденного поэта в бессонную ночь, вместе с другими рыбами в каком-нибудь холодном ведре. И неизвестно еще в скольких руках ей пришлось побывать мертвой. В любом случае, вдвойне приятно ее описывать, потому что знаешь, что скоро ее съешь.

 

Или можно рассказать об истории зеленого яблока. Во-первых, какое оно упругое, круглогрудое, цельное. Оно висело на неизвестном дереве в неизвестной стране, питаясь теплом солнца и пустотой воздуха. Отсюда такой матовый блеск натянутой кожи. Материнская яблоня, высасывала из земли черные соки почвы и передавала их по деревянным жилам в толстеющее тело фрукта, через маленькую пуповину стебелька. Этот зародыш так долго висел в прозрачной утробе воздуха и ждал своей секунды падения. Яблоко – обтекаемое, как само слово. Оно впитывало в себя прохладные дожди (и потому так наполнилось влагой), крики пролетающих птиц, умиротворенную тишину. Оно научилось молчать и просто быть. Оно научилось быть вкусным и сочным, и смогло сберечь себя от ненасытных червей – опять же для моего чувствующего рта. Но не для того, чтобы я смог его просто проглотить, а, наоборот, чтобы я смог его по-настоящему произнести. И я произношу его всеми буквами души: яблоко! Я держу его в ладони, как пылающее сердце дерева, вдыхаю его ускользающий запах лета. Такой сладостной свежестью пахнет юная девушка, только что искупавшаяся в чистом водоеме. Откусываю его, вбираю в себя, вкушаю сочный, питательный поцелуй земли. Хрустящая белая плоть, рыхлая, как снег, перекатывается во рту и становится частью меня. Да, вот так вот. Всякая история начинается у меня во рту и заканчивается там же.

 

Рыба, яблоко, хлеб – это в прямом и переносном смысле пища слов. От тоски по морю съесть рыбу. От тоски по зеленому саду съесть яблоко. Рассказчик рассказывает в первую очередь о своей способности рассказывать, а потом уже о предмете рассказа. Куда ни глянь, за обычными вещами скрывается чудо их существования, бездна открытия. Об этом лучше всех осведомлены дети, но у них нет слов, чтобы передать это. Поэтому им приходится кричать, смеяться или плакать. А у меня есть слова. Они происходят на бумаге, как маленькие события на фоне дня. Ибо там за ними, за молчаливыми событиями слов, зияет вечно застойный день. Я развлекаю себя своим воображением речи, чтобы не смотреть в лицо вечности.

Теги: вне потока

1 комментарий

812 ZairAsim
03 февраля 2012, 10:45