Обратная связь
×

Обратная связь

Письма в никуда (44)

    18 апреля 2012 в 11:44
  • 13
  • 145
  • 1
  • 13
  • 145
  • 1

 

        44

 

Земля – самая прекрасная женщина. Земля – это вторая, обратная мать. Первая рожает тебя на свет, вторая – забирает во тьму.

 

И вот эта круглая женщина весеннего возраста нарядилась в полупрозрачное платье и вышла погулять по небу. Девушка-весна распустила свои волнистые волосы листьев, только что вымытые дождем и, проходя мимо, разносит фруктовый запах, пробуждает смутное желание жить вечно. А я сижу на скамейке, притянутый телом вниз, и смотрю на ее медленную, освещенную солнцем походку. В глазах удивление: как быстро все успело сгуститься дрожащей травой. Голубые пустоты между домами и стволами заполнились зеленой тенью. Блестящая кожа кроны, составленная из отделенных клеточек листьев, отражает движение ветра. Цветки урюка и вишни осыпаются маленькими лепестками и лежат на тротуаре, словно крылья бабочек. Раскрываются тюльпаны. Они стоят, как свечки, сохраняя растительный огонь, завернутый в крепкие узлы бутонов. Облака, порезанные светом, тащат на себе синеву неба. Все здесь. Все шевелится.

 

Вот так проснешься утром, а сердце переполнено одним чувством, одной мыслью. Жизнь – это чудо, в котором я существую даром. Не ради чего-то и не для чего-то, а существую, потому что существую. И не хочется никуда уходить.

 

Так проходит человеческое время. Лица отца и матери, с каждым годом покрываются морщинами. Будто человек с возрастом проваливается в себя, а кожа вслед за человеком. Все долгоживущее на земле покрыто морщинами. Вода, кора, огонь, почва.

 

Чем мне так родственны безмолвные растения, цветы и травы? Своей бескомпромиссной одноместностью. Там, где они выросли, там они и живут. Они познают только одно путешествие – путешествие из рождения в смерть. Пробуждаются весной, летом дышат ветром, умирают осенью, спят зимой под землей. Так и я перехожу из дня в ночь. А ночью смотрю на цветочные клумбы, на то, как распотрошена почва, как земля клубится и горит темной застывшей кровью и вижу свою душу.

 

Чем больше пишешь, тем меньше доверяешь словам. Потому что знаешь, что самое важное находится между ними. Что можно сказать в таком ослепительном порыве молчания? Только то, что молчание ослепительно. Зрение сияет своей потусторонностью. Чтобы о чем-то говорить, нужно разделять на части. А когда видишь изнанкой, обнаженным нутром, все вещи утрачивают свои имена. И дерево можешь назвать женой, дом – закрытой книгой, девочку – птицей, небо – собой.

Теги: вне потока

1 комментарий

812 ZairAsim
18 апреля 2012, 11:44