Обратная связь
×

Обратная связь

Письма в никуда (46)

    01 мая 2012 в 22:08
  • 3
  • 134
  • 1
  • 3
  • 134
  • 1

 

          46

 

Вот фотография с незнакомыми людьми. Куда устремлены их пучеглазые лица? Все смотрят сюда – в мертвое будущее. Односоставные, одинаковые лица, их так много, и все они сконфуженно улыбаются – так листва тополиной кроны улыбается сморщенной кожей. Улыбаются своей гибели. А ветер времени одаривает их шелестом безмолвной речи, сквозняком пустоты. Так смотришь на мир, как на эту фотографию. Все – чужие и уходящие.

 

Душе некуда выйти. А тело – законченная форма одиночества. Я чувствую, как разлагаюсь внутри, как немая ненависть высвечивают всю мою слабость наружу. Единственный выход из головного ужаса – описывать его. Моменты, когда ненавидишь природу и всех ее детей, когда сознаешь, что еще не полюбил смерть и относишься к ней с крайней враждебностью. Все сводится к выбору между двумя утверждениями: смерть – лицо жизни или жизнь – лицо смерти?

 

Я, как маленькая опухоль земли, никого собой не заражаю, ни от кого не излечиваюсь. Хожу пешком по городу, перемещаю свое зрение и слух из одного места в другое. Как будто что-то ищу. Зелень своей насыщенностью цвета сравнима только с алой кровью. Замедляю шаг возле кустов сирени, чтобы глубже вдохнуть их необъяснимый запах. Отовсюду доносится пульсирующее пение птиц. Везде сердце природы.

 

Потом возвращаюсь домой, в комнату ночи. Хожу по комнате в такт секундным стрелкам. Превращаюсь в часы. Это своего рода медитация, перевоплощение во время. После нескольких минут хождения в такт хрустящим стрелкам понимаешь, что время бесконечно. Это мой метод справиться со страхом смерти.

 

И только потом, успокоив свою глубокую кровь, прихожу в твою постель. Твое кожное тепло распахнуто мне навстречу, как вечерняя улица, освещенная изнутри оранжевыми фонарями, распахнута навстречу одинокому пешеходу. И я иду в тебя медленно, продолжительно, не желая останавливаться. Иду и теряюсь в собственных чувствах. Иду и забываю, куда шел и куда идти дальше. Иду на запах, как ночной пес. Останавливаюсь и взглядом застываю на каком-нибудь бессмысленном родимом пятне и долго разглядываю его, словно оно живое и должно сейчас пошевелиться. Словно оно разговаривает со мной своим присутствием.

 

Я пишу себя. Что пишешь, тем и становишься. Голос обрастает днями.

Теги: вне потока

1 комментарий

798 ZairAsim
01 мая 2012, 22:08