Вчера вкусил мойвы. Копченной. А что поделать, если я люблю вонючую, давно умершую протоплазму? Она, кстати, в отместку перед смертью пометила меня своими феромонами.
Вечером после ванны и двукратной (!) чистки зубов лащусь к жене и она эти феромоны каким-то образов чует. Толкает меня в грудь кулачком ноги и говорит: «Как ты смеешь меня целовать таким поМОЙВЕНЫМ ртом?!» Я тихонько (но, видимо, не совсем тихонько, потому как все таки услышала) говорю: «Я могу и без рта обойтись» за что получаю красную карточку и чуть не получаю дисквалификацию коленкой в тот орган, с которым я хотел без рта обходиться. С расстроенным вздохом «Да, дрыська, вижу коитуса сегодня не будет» ухожу жить на диван. Диван жесткий и короткий, так что плюю на все и иду на кухню — там в холодильнике водка. Пью ее, запивая СевенАпом и закусывая все той же мойвой. Прислушиваюсь — сопит любимая. Тихонько пропрадываюсь на свое место и засыпаю.
Сегодня водил ненаглядную во время ее обеденного перерыва в магазин женских ништяков. Купили ей сумку и туфли. Потом проводил благоверную на работу, а сам пошел и нажрался шашлыка с килограммом лука. Теперь вот думаю: вечером над супругой победу одержит ее чувство благодарности или все таки чувство брезгливости?
Читайте также
10 комментариев