и все же, по какому разу не преесматривай завтрак у тиффани,
он все равно все так же просачивается через монитор в твои мир,
и кажется, будто ты живешь в нем: носишь такие же платья, очки
и куришь красиво.
хочется сразу же все поменять в жизни,
вплоть до логинов и паролей,
хочется больше не вспоминать о том, что всего пару недель назад ты разбивалась вдребезги
и улыбаться под дождем, которого нет
и радоваться снегу, который не выпал
и пока катишься с разбегу кубарем
клубами дыма в арку облаков, зажмуриваясь от скорости,
кто тебя разберет -
о чем сжимаешь пальчики,
хмуришь нечаянно брови
и кого в отчаянии за руку берешь,
пытаясь стереть отпечатки со своих маленьких холодных ладоней.
ты простишь, конечно же, прошлое свое за голодную безрыбицу и прожженные рукава
распустившиеся нитки из груди, залитые солью зажигалки глаз
да и мало ли, кто не попадался тебе тогда?
простишь за беззвездные небеса безликие голоса, частые повороты не туда
бог с тобой и солнце храни тебя.
старательно затушив сигарету об мокрый асфальт
молча положишь в карманы ладони
поставишь в плеере свою Регину
и еще Тома Уэйтса — черт знает, отчего по вискам бьют эти голоса -
по злачным местам, закоулкам родины, по неверным адресам
указателям пальцами
нырнешь в потоки лиц с улыбкой. грустно «только óн пах океанами парного молока»
и потом ищи тебя
в чьих квартирах, да в чьих руках
скажи мне в темноту
про линию, что гнется на руке
на зло всему...
ведь в твоих руках,
в этой квартире
с нами,
в эти секунды,
происходит счастье.
Читайте также
11 комментариев