Обратная связь
×

Обратная связь

Чемпионат по блоггингу. Финал. Разговор в поезде

    22 апреля 2013 в 10:24
  • 72,4
  • 758
  • 111
  • 72,4
  • 758
  • 111

«Вагонные споры — последнее дело,

Когда больше нечего пить,

Но поезд идет, бутыль опустела,

И тянет поговорить.»

Запах копченой курицы витает в воздухе скорого поезда №78, беленькая крепленая водичка булькает в граненые стаканы, из клетчатых сумок прыгают на стол цыплята «табака», обмотанные в фольгу заботливыми женами. Плотные тетушки, одетые в цветастые халаты, кудахчут над своими крикливыми детенышам, а проводница упорно перекрикивает детей: «Пассажиры! Пиво-соки-воды-чай!..»

Поезд — собирательный образ, он собирает и увозит калейдоскоп лиц, сотни судеб и деятки чемоданов воспоминаний. Везет далеко, выворачивает душу наизнанку и возвращает домой, как ни в чем не бывало.

Борис Иванович в тельняшке-алкоголичке разливает самогон по стаканам, приговаривая:

— Да, были времена! Как мы этих немцев в 1943 с двухстволки мочили! Ну, за победу! — поднимает стакан, кивая в сторону худенького студента в синем обвисшем костюме, и выпивает залпом. — Ох, хороша, чертовка!

— Погодите, ведь Вам не больше 60-ти лет, разве вы могли… мочить в 43-м? — поправляя очки на переносице выдавливает из себя студент.

— Отец мой с ними воевал, дед воевал. Чем я хуже?! Вон как левая нога от ранения ноет — видать на погоду, собака! — потирает Иваныч правую ногу, одетую в синие треники и отправляет кусок курицы в рот в качестве запоздавшей закуси.

Пыльные матрацы подскакивают на третьей полке, стаканы с чаем дребезжат, колеса стучат, отмечая пройденные километры, а за окнами мелькает лес и нет ему ни края, ни конца… В узком проходе плацкарта уныло торчат ноги в носках разных мастей и ароматов. И только «счастливчик», свернувшийся на 37-м нижнем у туалета уже не различает весь спектр благоуханий...

— Мужчина, ну куда вы ломитесь! Туалет закрыт! Написано же: Санитарная зона!

Высокий брюнет в костюме не ниже, чем дорогая подделка «Габанны», брезгливо одергивает руку от запертого туалета, в сердцах чертыхаясь, что нет билетов в СВ-вагон. И, немного пошатываясь от хмельного коньяка, бредет к своему разъяренному попутчику.

— Я не могу это больше терпеть, милая! Скажи отцу, что его сын умер! Да, умер! Я устал ходить на суды к собственному отцу. Пусть забирает все, что угодно. Его новая любовница будет очень рада нашему дому, который записан на имя отца. Дурак я… скрыться хотел от налогов! От собственной родни не скроешься! — Александр в гневе бросает трубку и залпом выпивает сто грамм Хенесси. — Довел собственный отец, представляешь?! — делится с попутчиком разгневанный мужчина. — Скоро вообще без гроша останусь. Что делать со своим стариком — ума не приложу.

Разговор прерывает надоевший до мозга костей стандартный звонок айфона.

— Слушаю, — отчеканивает его обладатель. — Она была с ним? Фото на почте? Спасибо. Прибуду в город — деньги перечислю. Спасибо за работу, — слова слетают с губ, а кольцо — с безымянного.

Пару минут молчания, два потупившихся взора, две потухшие надежды на спасение.

Тамбур. Сигарета, вторая… Излитая душа в стакан с железной ручкой — стало легче.

— Уважаемые пассажиры! Вам поддать жару?!

– Пока, любимый, буду скучать!

– И я, – слышится в трубке ответ.

Поезд трогается, миниатюрная блондинка занимает свое место у окна полупустого вагона. «Вот, черт! Ну вот почему куча свободных мест, но именно напротив меня должна сидеть эта длинноногая кровь с молоком барышня?!» – недовольно выругалась про себя красотка, при этом приветливо-театрально улыбнулась попутчице. «Хоть не говорит со мной – и на том спасибо» – продолжала нудить про себя хрупкая леди.

— Ты Марина? – спросила внезапно длинноногая.

— Простите, что? – пришлось вынуть из ушей любимый «Muse».

— Я могу ошибаться, но тебя же зовут Марина, в этом году ты закончила медунивер.

— Стопроцентное попадание – смеется блондинка с каре. – Вот только мы не знакомы – это точно, на людей у меня превосходная память.

– Ну в таком случае, ты точно помнишь его, – клацая фотографии в телефоне и находя нужную, продолжала изменившаяся в лице девушка.

–…Ж… ж…еня..?

– Да, это Женя, мой парень. Точнее, жених… Да он мне все рассказал про вас. Мы ведь очень ссорились из-за тебя… Вот так встреча!

Таки все он тебе рассказал: и про то, как он подбирал слова, чтобы заговорить со мной, и про каждодневные двухчасовые телефонные разговоры, и про букеты роз, и про проведенные ночи под моим окном, и про безумный секс, от которого теряла сознание, и про то, как он умолял меня не уходить только потому, что у него, оказывается, есть девушка, которую он непременно бросит… Всего пара фраз – и свадебное платье уже станет не нужным...

– Да, мы с ним приятели. Близкие приятели. Были. А ты Оля? Очень рада знакомству. Он о тебе столько всего хорошего рассказывал…Значит, женитесь? Поздравляю!...

– Девочки, сосиску в тесте не желаете? Забирайте – одна осталась!

Сквозь окна просачивается ночь, свет в вагоне тускнеет. Все выпито, обговорено. Сорок лет жизни седовласого мужчины поместились в пять часов пути скорого поезда.

– Мечтал об одном, вышло все иначе. Наверное, свернул где-то с колеи и заблудился. Теперь еду не туда, куда хочу, живу с той, которую не люблю и самое страшное – нет желания что-то менять. Хорошо только одно: я все осознал. Содержательный коньяк… – грустно улыбается попутчик.

« И оба сошли где-то под Таганрогом среди бескрайних полей. И каждый пошёлсвоею дорогой, а поезд пошёл своей...»

Мерно стучат колеса состава – кто-то мудрый его запустил. Люди, словно крошечные муравьи, тянут свои котомки в уютные вагоны. Да вот табличку с пунктом назначения состава не всегда пристально рассматривают. Куда едут? Зачем? Правильно ли выбран их путь?..

Теги: общество , лытдыбр , орда , чемпионат по блоггингу , айтыс , разговор в поезде

111 комментариев