Где же это было? По-моему в Мемфисе, штат Теннесси.
Костя только что объявил об уходе из профессионального бокса, вернулся из Австралии или из Венсуэллы и теперь был под софитами, с кем-то боксировал. Ринг облепили газетчики, критики, писатели — вся эта сраная пиздабратия. Да, еще какие-то увядающие бляди лениво ждали пикапа. Я присел с краю. Эта кодла на Костю практически не смотрела. Они брызгали словами и плевали в пепельницы.
Был уже вечер. Я наблюдал за Костей. Своего визави он делал, как хотел, забавлялся с ним. Бил по корпусу, крутил, вертел. А потом аккуратно посадил на жопу. Противник поднялся на счет 7. Костя, улыбаясь, возник перед ним, но остановился. Вынул капу и махнул перчаткой, иди мол, пока живой. Слишком легко. Костя вернулся в свой угол. Садиться не стал, кто-то принес ему попить.
Я двинулся в сторону ринга и слегка тронул Костю.
— Мистер Дзю?
— Ну?
— Я бы хотел поработать с вами в ринге.
— Опыт есть?
— Нет.
— Иди воруй.
— Мистер Дзю, я легко могу навалять вам пиздюлей.
Костя рассмеялся. Секунданту в углу он бросил:
— Дай ему трусы и перчатки.
Черный верзила соскочил с ринга, и я пошел за ним в раздевалку.
— Ты ебанулся, паря? – по южному, на распев спросил он меня.
— Хрен знает. Скорее всего, нет.
— На ка вот. Померяй трусы.
— Заебись.
— Ух… Слишком большие.
— Да хуй с ними. Пойдет.
— Окей, мой белый брат, давай кулаки замотаю.
— Не нужно.
— Не нужно!?
— Да.
— А капу?
— Нахуй капу.
— Слышь, а та в этих ботинках драться будешь?
— Да.
Я закурил самокрутку и пошел в зал. Я шел между рядов и запах марихуаны стелился за мной.
Костя был уже на ринге, на него надели синие перчатки. В моем углу было пусто. Нас вытянули на центр давать инструкции.
— Олрайти, разошлись. Пусть выиграет сильнейший. А тебе, — обратился ко мне рефери, — лучше не курить.
— Фак офф, тихо сказал я.
После звуков гонга, я вышел на середину со своей папиросой. Затянувшись, я пустил парик в лицо Константину Дзю. Телки заржали.
Костя ринулся ко мне, двинув плечом, выбросил прямой левый и сразу же по печени, и оба раза промазал. Мои ноги были великолепны. Я станцевал маленькую каражоргу и пошел на него – бац, бац — пять быстрых ударов самому Батяне по носу. Я увидал красивую девку во втором ряду, и тут Костя рубанул справа, размазав папиру по моей физии. С ударом гонга он жестко щелкнул меня левой в подбородок. Я встал и пошел в свой угол.
Подошел давешний парень с ведром.
— Мистер Дзю желает знать, может вам хватит?
— Скажите мистеру Дзю, что ему крупно подфартило. Мне пепел в глаз попал. Еще три минуты, и я развенчаю его нахер.
Негр отошел, и я увидел, как Костя снова засмеялся.
Прозвенел гонг, и я пулей вылетел на ринг. Мои джэбы стали проходить, не так чтобы жестко, но в грамотных «двоечках». Костя отступил, стал пропускать. Впервые в жизни я увидел сомнение в его маленьких глазах.
Что за хрен с горы? — думал он. Я добавил жескости. Почти каждый мой удар сотрясал Костю. Голова, корпус. Двойки. Тройки. Я импровизировал, как Оскар Делахойя, и бил, как Фрейзер.
Я прижал Костю к канатам. Как только он начинал валиться, я ставил его на место новой тычкой. Избиение младенцев! Варфоломеевская ночь!
Я закончил раунд, и мистер Дзю рухнул в отрубе.
В зале стало тихо, я зубами развязал перчатки и соскочил с ринга. Пошел в раздевалку и нырнул в душ. Залпом выпил бутылку «Бад айса», заколотил еще одну папиросу. Костю положили на массажный стол. Он все еще был в нокауте. В комнату набилась куча народу, но я забил на них.
Затем ко мне подкатил какой-то малый в золотой оправе.
— Ты кто? Как тебя зовут?
— Бейбарс.
— Как? Как? Не приходилось раньше слышать, — сказал он.
— Какие твои годы, — сплюнул я.
Подтянулись и другие. А Костю бросили. Бишара Костя. Все смотрели на меня. И женщины тоже. Реально крутая подруга просто ела меня своим взглядом. Довольно гламурная баба.
— Чем по жизни? – донеслось из-за плеча.
— Курю план, ебусь, синячу.
— Ах нет, я имею в виду вашу профессиональную деятельность.
— Охранник в «Рамсторе».
— Где ?
— Ну такой большой мол, не здесь, дома.
— А помимо? Хобби, что ли ?
— Хуй его знает, может это и хобби. Я пишу.
— Пишете?
— Ну.
— Что?
— Повести, рассказы. Охуительные, кстати.
— А вас публикуют?
— Нет.
— Почему?
— Не даю.
— А где они? Ну ваши рассказы?
— Вот здесь. — Я достал флэшку.
— Послушайте, я — литератрный обозреватель журнала «Нью-Йоркер». Можно я их прочту? Я флэшку вашу верну.
— Да хули там, только я не в курсе, где буду.
Гламурная телка промурлыкала:
— Он будет у меня, адрес вы знаете...
Читайте также
18 комментариев